Detente y observa.

Mira a tu alredesor, ¿qué es lo que ves?
Detente un momento a mirar lo que te rodea, nos desplazamos de un un lugar a otro sin parar, con diferentes propósitos, diferentes destinos,  con distintas ideas, diferentes habilidades, cada quien en sus propios problemas, sin mirar realmente a dónde van.

Cuestiónate, si todos nos detubiéramos a sentir, oler y observar detenidamente lo que nos rodea, ¿qué sucedería? ¿te lo has precuntado? ¿por qué no lo haces? ¿tienes miedo? ¿nuestro rumbo cambiaria?
Si la vida te prestó dos máquinas perfectas para mirar un universo, úsalas antes de que la misma vida te las pida de vuelta.

Quizá tememos notar lo inifinitamente bello que es estar aquí o quizá nos demos cuenta de algo que no queremos ver.

Autor: Sebastian Eduardo Juarez

  

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Sobre los milagros

"No creo en los milagros, ¿seres mágicos rompiendo leyes naturales? ¿magia que rompe las limitaciones físicas de la materia? Bah, todas esas cosas son de chiflados, de dementes. Hay que ser una persona con pocos estudios para creer esas cosas". Decía yo. 

Pero los milagros no son siempre como uno espera, hay veces que tienen menos magia y se vuelven más mágicos. Cuenta los granos que hay en el desierto del Sahara; cada grano de arena es una persona, una persona que no tuvo la oportunidad de nacer. De todos los granos de arena del desierto, uno soy yo y tengo la oportunidad de estar aquí. De entre todos los granos de todas las playas, elige dos, esos dos granos somos nosotros, tú y yo. ¿Cuántas posibilidades caben de que ese grano encuentre al otro? Podría decirse que nulas. De entre 8 mil millones de personas que hay en este mundo, toma a dos, nosotros dos. ¿Cuántas posibilidades hay de que naciéramos geográficamente cerca? Pues una de 8 mil millones, pero aquí estamos. Estamos juntos, de entre tantas personas en el mundo y tantas personas que no llegaron a ver la luz de un día, de entre tantas personas que nunca tocaran el agua de la playa con sus pies o verán un atardecer en una bella ciudad. Estamos nosotros, juntos, con tantas cosas en común y el triple de cosas diferentes, pero juntos. Eso es un milagro, algo que parece imposible, pero está ahí y nadie podrá quitárnoslo. Está ahí y es nuestro.

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Mujer humana

Vivía en la lluvia, en la selva y en el lodo. No sabía nada de ciudades y esas estupideces. Salía sólo de noche. Y alejaba a los duendes con sangre. No era una salvaje, era una humana; tenía ojos para ver, oídos para escuchar y manos para rasgar la piel de sus presas. No era muy diferente a la gente de las ciudades, la gente de ciudad usan sus bocas para rasgar en lo más profundo del corazón, ella sólo desgarraba la parte de afuera, esa que no cuenta.

No tenía nombre, porque no tenía quién la llamara. Vivía ella sola. Mujer y sombra. No conocía idiomas, más que el idioma que los hombres han ido olvidando con el tiempo: el idioma del viento, del agua, de los pasos y del olfato. Le gustaba meterse al agua, y corría desnuda por la orilla. No sentía pena de su cuerpo desnudo. Le gustaba correr y jugar, porque ella seguía siendo una niña. Lo que envejece a los hombres son las ciudades, porque sin ellas, seriamos niños por siempre.

Les explicaría que me dijo cuando la conocí, pero no me dijo nada; sólo gimió, me mostró cosas e intentó morderme.

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Contraste

Elijo el silencio sobre todo, me embriago a lo tinto sin pena, me visto acorde a mi ego, me pongo accesorios y comienza la playlist en mi estéreo mental, me alisto para una noche normal.

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Volver a empezar

Me excita escribir en tu espalda,mirar desde lejos y esperar a que me ruegues volver a empezar.

Frotar con mis dedos tus labios, quitar tu cabello de tu frente, morder con deseo tu oreja, decirte en susurro que quiero volver a empezar.

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En nombre de los estúpidos

Me declaro estúpido en nombre de todos los estúpidos del mundo.

Soy un estúpido por gozar mi vida sin moral ni tabúes. Estúpido por apreciar y amar todo lo existente. Lo soy por entregarme y apasionarme a todo lo que me rodea. Soy un estúpido por querer todo y perseguir todos mis sueños. Un estúpido que no juzga ni condena a nada ni a nadie. Un estúpido que se excita al ser leído y escuchado. Un estúpido que usa a todas las mujeres como musas, fuentes de inspiración. Soy un estúpido por amarte a ti, aún sin conocerte.

Me declaro el mayor estúpido en nombre de todos los estúpidos del mundo.

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Al oído

Háblame de amor al oído, no voy a flotar en la fantasía, pero vale la pena escucharlo, vale la pena conocer tus ideas, analizar tus razones y experiencias.

Te invito a pasar un buen rato, contándonos lo que nos conviene de viejas historias, proyectando pantallas de ego, riéndonos de chistes malos.

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Sobre escribir

Escribir no debe ser agradable. El acto de escribir debe ser desgarrante, incómodo y destructivo. Escribir es regalarse a los zopilotes para que coman de tus entrañas. Es abrir tu ser al mundo con un cuchillo oxidado. El escrito no está hecho con la tinta y el papel; se escribe con el dolor en la mano, los recuerdos en carne viva y alcohol en el corazón.  El escritor es un ser masoquista que escribe sus dolores, no para librarse de ellos, sino para palparlos y olerlos; tragarlos, regurgitarlos y volverlos a tragar. Se escribe con lágrimas en los ojos, sangre en la boca y pena en el alma. Escribir puede no ser gentil.

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Mis fragmentos

Desde mi ego

Los mares dónde tú te ahogas son mis gotas de sudor. Tus montañas inalcanzables son mis escalones. Tu cielo infinito es mi suelo, dónde camino entre estrellas. Tus incendios son las cenizas de mi cigarro. Tu vida es mi suspiro.


Quejas

Hay días en que amanezco adolorido de todas las fibras de mi cuerpo. Días en que mi cabeza palpita como si fuese a explotar y mis piernas no me quieren levantar. Días en que mis ojos se cierran y el trabajo me bombardea como granizo. Días en que cualquier humano quisiera rendirse, abandonar. 
Esos son los días que vale la pena vivir.


Breve descripción de mi persona

Mi nacimiento eclipsó al sol. Mis pasos funden el acero. Mi aliento despertó a un dragón. Camino, corro, vuelo. Soy una pizca de lo divino. Soy inmutable, inamovible. Soy el trueno y el relámpago; el látigo y la inercia. Mi voz calla ciudades, seca mares y detiene planetas. 

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Fragmentos sin dueño 21

De mí persona

Me llaman eclipse porque mi sombra cubre ciudades. El aleteo de mis alas genera huracanes. Mi tamaño es incomprensible, mi fuerza es inagotable.


De nada

Me quiero vaciar como una botella en la boca de un borracho. Quiero deshacerme de mi mismo, dejarme abandonado en un basurero u olvidarme en un callejón. 

Quiero vaciarme y llenarme de nada.


Soy un costal

Soy un costal viejo de sueños. Un costal despintado con un gran agujero en el fondo. Todos los días busco los sueños más grandes y maduros; les quito las raíces y los guardo en mi interior. Soy un costal vacío.

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Llorar porque sí.

No, no tengo motivos. Sólo quiero sentirme triste y llorar porque sí. Quiero tirarme a la cama y permitirle a mis lágrimas empapar mi rostro y mis sábanas. Quiero que me abraces, que acaricies mi cabello y me digas cosas cómo: <<está bien, estoy aquí contigo>>; <<no pasa nada>>; <<te amo>>. Quiero que me digas <<te amo, te amo, te amo>>, mientras acaricias mi cabello y yo lloro porque sí. Quiero que una marea de tristeza me inunde, ahogarme en ella, y llorar porque sí.

Después de todo esto, levantaré mi cara y te veré a los ojos mientras me dices <<todo está bien, te amo>>. Sonreiré y te diré cuán feliz me haces; te diré que te amo, te amo, te amo; te diré que soy feliz de vivir, de estar entre tus brazos y llorar porque sí. Entonces un incendio de felicidad hará arder todo mi interior. 

Pero eso será después. Después del llanto, de la cama, de la sábana. Después de tus brazos, tus <<te amo>> y tus besos. Después de llorar porque sí.

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SOS

¿Quién te dijo que quiero salir?
¿Crees que la estoy pasando mal?
Si, tal vez si, pero eso no significa que no me guste así, que no quiera seguir en el trance, tal vez soy feliz, tal vez quiero seguir así.
¡¿No lo crees?!

No mal intérpretes mis lágrimas, no parpadeo para no perder ni un solo segundo de lo maravillosa que es la vida, me encanta mi zona segura, que me tranquiliza, que me anestesia los sentidos, que me hace entrar a una milésima dimensión, ¡Aquí estoy bien!

¿Qué si estaré bien?
*mirada llena de lágrimas retenidas*

Tal vez no, tal vez quiero salir...

¡Déjame! ¡Estoy bien!

¡¿Que si quiero tu ayuda?!
¡¿Que si quiero tu ayuda?!

¡Si, tal vez quiero tu ayuda!
La necesito, ayúdame, por favor.

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Gesto

Ese gesto no lo olvido, es de esos gestos que no se borran con el tiempo.

Como el aroma después de una noche de vida, una noche de vicios, me sigue causando algo ese gesto, si, ese gesto del que les hablaba al principio, ¡¿no están leyendo?!

Bueno, sigamos...me gusta ese gesto y  fin.

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Aquí sigo.

Ternura, no hay duda, sensualidad es mejor, sentimental es más notable, viendo mejor... su manera de sonreír, si, es eso, no existe objeción al respecto.

Les acabo de describir mi lucha mental al tratar de elegir lo que más me gusta de ella.

La extraño, la amo y la odio, todo antes de mi café al atardecer.

Todo comienza en una "inocente" tarde, como usualmente comienzo a delirar cuando pienso en su amor a los animales, el viaje sigue hasta alcanzar a mi recuerdo más preciado, su manera de besar, mientras me elevo sin parar, me topo con todos esos días de pláticas de amores perdidos, todo acaba de golpe, directo a la herida, el recuerdo de todas esas veces que me hice el fuerte frente a ella, en esos momentos era primero ella, sus lágrimas eran mi prioridad.

¿Qué les digo?

Aquí sigo, roto, harto y sin cadenas, sólo mi mejor versión esperándola a ella.

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Una noche normal.

La resistencia es tortura inmediata, la temperatura sofoca en todo momento, el sudor se vuelve latido, 

sujeto y lo hago con lujuria.

Una vez comenzado, no puedo evitar hacerlo repetidas veces, de diferentes ángulos, con diferentes erecciones; termino, tú de perrito, calor sofocante, el cuerpo temblando, el placer en el aire, tu mirada de asombro, una noche normal.

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Soy escritor...

Características de un escritor:
    
Son incoherentes, soñadores y problemáticos, son epifanía de un ego incontenible, son impacientes y sienten temor; son perversión, creación y emoción, son  esencia antes que humano.
 
Es muy fácil identificarlos, tinta y papel en su mano, amuleto en su bolsillo.

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Quiero

Quiero a una mujer libre, una mujer sin decencia, honesta, ególatra, una mujer que aparente inocencia.

¿Será muy contradictorio?

Quiero una mujer hermosa y despreocupada, quiero una amante, intuitiva y humilde, quiero sensualidad e inteligencia.

Quiero los dramas, los cambios de humor, quiero la calma y quiero con todas mis ganas compartir un cigarro.

Sólo quiero ser feliz.

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Estuche abierto.

Todo lo que pienso es valioso para mí.

El día entero me corroe la ansiedad por vivir, hacer y crear.

Todo lo que siento es expresado, escrito o superado.

Soy natural, transparente, ególatra; soy esencia, antes que humano.

Me distingue la eficiencia, la imprudencia y el cinismo.

Analizo sin falla, mientras hablo nadie habla, lo que veo, queda en calma.

¿Conoces la tempestad...?
Es sinónimo de mi impaciencia.

En fin, soy un estuche lleno de valiosas pendejadas.

Tu turno... ¿quién eres tú?

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Fragmentos sin dueño 20's

Sólo sangre

El sonido penetró nuevamente en mí, haciéndome tropezar. Rápidamente me incorporé y seguí con mi huida. Escuchaba los pasos, el sonido de su nariz olfateando el rastro de sangre que mi brazo iba dejando. Recuerdo que tropecé y rodé cuesta abajo... Cuando la claridad del día me hizo abrir los ojos, recordé todo... No había nadie más, sólo la sangre. Y en ese momento pedí con todas mis fuerzas que el sonido fuera realidad... que el monstruo no fuera yo.

 Menos yo

Esta noche mi sábana tirita de frío y mi almohada sueña contigo. Mi sala de estar te extraña y entre sollozos mi gato pide que regreses. Todos te extrañan, menos yo. Y si alguna vez te pido que vuelvas; será por ellos, no por mí.

 T

Le invité a tu ausencia un trago, con la intención de emborracharla, de librarme de ella, de dejarla varada a un lado de la carretera. Pero mientras los vasos se iban vaciando y la música estaba sonando; mi casa, en lugar de desocuparse, se llenó. Las últimas amigas que tú me presentaste, las lágrimas, llegaron justo cuando en mis parlantes sonaba nuestra canción. A pulmón abierto la canté, la viví, la lloré. Amargamente grité cada estrofa de esa maldita canción. Y cuándo me di cuenta, estaba rodeado de frías sombras. Ahí estaba la tristeza, la melancolía y esos putos recuerdos. Todos tarareando nuestra canción, todos observando mi depresión.

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